Um aperto no peito
Vontade de ir de encontro ao vento
Quer ver
Quer tocar
Quer sentir
Quer explorar
A pele
A fala
O olhar
Mas nao pode, está longe
Sempre ausente
Ou simplesmente
Em outros braços
E tudo isso
Forma uma tempestade
De sentidos
E de vontades
Que machuca
Que fere
Que arde
Que dói
É mais ou menos assim
A dor da saudade...
Por muito tempo achei que a ausência é falta. E lastimava, ignorante, a falta. Hoje não a lastimo. Não há falta na ausência. A ausência é um estar em mim. E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços, que rio e danço e invento exclamações alegres, porque a ausência, essa ausência assimilada, ninguém a rouba mais de mim. Carlos Drummond de Andrade, Corpo
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